No suceden ya los milagros de la niñez ni el despertar a cámara lenta. Se cumplen los días sorteando objetos: paraguas, coches, teléfonos, pistolas. Se cumplen los días pisando las siluetas de un delirio crónico.

 

Nuestro plan a corto plazo es ingeniar antídotos para mantenernos vivos, una vacuna capaz de negociar con las cicatrices de todos nosotros, de vencer las ganas de incendiar nuestros cuerpos en la arista dulce de una cuneta.

 

Las risas se ocultan bajo la mirada de un recuerdo prenatal, aprietan sus ojos escondidas entre las cajas marrones de una mudanza fracasada.  Ahora, estas paredes son nuestros hijos, crecen en el vaivén frenético de las estaciones; a veces nos dan la mano y nos trepan como queriendo alcanzar un indicio de futuro. Ellos aún no saben lo que son: ratones a media jornada, cadáveres de sótano la otra media.

 

Me has visto desdibujar los márgenes que dividen mi biografía, me has visto detonar mis huesos contra el aire, me has escuchado caer en el abrigo blanco de una brecha donde nunca existió el principio.

 

Sí, seguimos siendo los pájaros de la vieja canción que escuchaba mi padre, somos los mismos pájaros que sostenidos sobre el alambre intentan una y otra vez a su manera ...ser libres.

 

Elena Lafuente Alonso